Publicado en 30 Agosto 2016

Don Quixote's Profession [fragmento]

Un hidalgo de cincuenta años, sin nada que hacer, se inventó una vez una ocupación. Sus allegados, en casa y en el pueblo, lo consideraron un paso desesperado innecesario. Tenía su hacienda, le gustaba la caza; éstas eran, decían, ocupación suficiente, y debía contentarse con las tareas rutinarias que le imponían. Pero el hidalgo no se daba por satisfecho. Y cuando partió de verdad para llevar una vida completamente distinta, todos lo consideraron raro o loco, primero en su casa y luego en otros lugares. Se marchó de casa tres veces, regresando una de ellas por decisión propia, pero siendo conducido de vuelta en la segunda ocasión y la tercera por personas del pueblo que le habían seguido con ese propósito. Regresó cada vez más extenuado, porque la ocupación que había abrazado era ardua y fatigosa; y poco después de su tercer regreso cayó enfermo, hizo testamento, confesó sus pecados, admitió que toda la empresa había sido un error y murió.

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Escrito por Mark Van Doren

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Publicado en 7 Agosto 2016

¿Quién sabe? [fragmento]

He sido siempre un solitario, un soñador, una especie de filósofo retirado, benévolo, contento con poco, sin acritud contra los hombres ni rencor contra el cielo. He vivido solo, siempre, como consecuencia de una especie de malestar que me inspira la presencia de otros. ¿Cómo explicarlo? No podría. No me niego a ver gente, a conversar, a cenar con los amigos; pero cuando los siento cerca de mí durante un buen rato, incluso los más íntimos me cansan, me fatigan, me enervan, y experimento un deseo creciente, agobiante, de que se vayan o de irme yo, de estar solo.

¿Por qué soy así? ¿Quién sabe? Tal vez la causa sea muy simple: me cansa muy pronto todo lo que no me ocurre a mí. Y existe mucha gente en mi mismo caso.

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Escrito por Guy de Maupassant

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Publicado en 6 Agosto 2016

¿Qué era eso? [fragmento]

Aparte de cierta afinidad intelectual entre el doctor y yo, nos unía el mismo vicio: ambos fumábamos opio. Cada uno de nosotros conocía el secreto del otro y lo respetaba. Compartíamos esa maravillosa expansión del pensamiento, esa prodigiosa agudización de las facultades perceptivas, esa ilimitada sensación de existir que nos da la impresión de permanecer en íntimo contacto con el universo entero. En resumen, esa inimaginable dicha espiritual, que no cambiaría por un trono, pero que deseo, amable lector, que nunca jamás experimentes.

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Escrito por Fitz James O'Brien

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Publicado en 1 Agosto 2016

NO HI HA COLOR

El beure i la companyonia, els riures i les confidències, el món per arreglar, se'ns gira feina. Rostres en blanc i negre, el color als ulls de qui veu, de qui beu compartint espai i temps, solitud, amor i amistat. Ningú mut, neix el xivarri, un altre vermut, si us plau, escopinyes i olives farcides... de records, un temps millor, sempre el que ara és i el que vindrà. Beguem i ja veurem de ser feliços.

[text de presentació per a una exposició fotogràfica de Respira Disseny a La Vermuteria]

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Escrito por Amkiel

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Publicado en 9 Junio 2016

Almas tenues

¿No se vuelve tenue nuestra alma viva cada vez que somos incapaces de confiar en los que nos rodean? ¿No nos destruye la incapacidad para reconocer que no somos en realidad imprescindibles? ¿No dejamos que nuestras emociones se cuezan a fuego lento en nuestro interior hasta rebosar en géiseres rabiosos? ¿No viven nuestras almas tenues sus propios días de furia?


¿No se vuelve tenue nuestra alma viva cada vez que el odio nos impide pensar con claridad? ¿No se convierte Twitter a menudo en un pantano infeccioso repleto de rabiosas almas turbias? ¿No nos aprisiona a veces la necesidad casi física de devolver el mal con un mal peor, el ojo por dos ojos, el diente por dentadura? ¿No pasamos lista de nuestras desgracias pasadas, volviendo una y otra vez sobre nuestros pasos para revivir el momento en que se torcieron nuestras vidas?


¿No se vuelve tenue nuestra alma viva cada vez que nos aferramos a un deber que perdió su sentido hace tiempo? ¿No nos dejamos arrastrar por lo que creemos que toca en cada momento, atrapados por trabajos vacíos o compromisos laborales estériles? ¿No nos limitamos a repetir patrones de comportamiento, hábitos superficiales grabados en la psique, sin imaginar alternativas que doten de significado a nuestras acciones? ¿No somos a veces soldados a la espera de un oficial, a menudo incompetente, al que sin embargo otorgamos poder para que nos dirija?


¿No se vuelve tenue nuestra alma viva cada vez que nos aferramos a una relación que sabemos moribunda o condenada? ¿No es frecuente abrazarse a un cadáver metafórico, sin reconocer que la chispa vital que lo animaba quedó extinguida hace tiempo? ¿No resulta una cruel metáfora que cualquier observador externo sea capaz de ver que nos aferramos a un despojo putrefacto o que nosotros mismos los somos? ¿No resulta familiar ese cruel espejismo de normalidad con el que nos engañamos para no enfrentarnos al vacío?

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Escrito por Josep Lapidario

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Publicado en 23 Mayo 2016

AMOR EM DÓNES

Amor em dónes tu, domini
llunyà, a l'aixopluc d'un pacte
amb medalles i missals, caiguda en acte
d'exili i d'extermini,
tots dos carnívors, el desig intacte.

La doble plenitud del bes
em foragita de la pell cap a la vora
oposada al laberint. És hora
de resar, la mort i més,
aquí mateix, quan ja ningú no plora.

Cansat? No encara. Encara
alçaria amb les ungles el palau
on dormir, però no pas en pau.
Engolit de dona, expulsat de mare,
surant sense límits en poder del blau
sempre, no ara.

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Escrito por Màrius Sampere i Passarell

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Publicado en 19 Mayo 2016

LA POESIA TALLA

I sagnen les ferides mal curades,
i vessen dipòsits d'aigües salades,
sense mesura, perllongant el plany
les hores i les palles necessàries.

La poesia és onesta am les paraules.

La poesia és permanència.

La poesia és claredat.

La poesia posa bé.

La poesia és veritat.

La poesia no és cap arma,
(i manco si no mata).

És donar am els dits forma a la fusta.

La poesia és moltes coses,
però no tot és poesia.

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Escrito por Adrià Sàbat Galceran

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Publicado en 26 Abril 2016

Llorar

Fue en la selva, en la Amazonia ecuatoriana. Los indios shuar estaban llorando a una abuela moribunda. Lloraban sentados, a la orilla de su agonía. Un testigo, venido de otros mundos, preguntó:

—¿Por qué lloran delante de ella, si todavía está viva?

Y contestaron los que lloraban:

—Para que sepa que la queremos mucho.

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Escrito por Eduardo Galeano

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Publicado en 21 Marzo 2016

· Sin permiso de Bécquer ·

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu ojo de cristal.
¿Qué es poesía? ¿Y tú coja me lo preguntas?
Un poema... eso eres tú.

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Escrito por Amkiel

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Publicado en 11 Febrero 2016

TEXT DEL PIT-ROIG [fragment]

Vine, Sol del matí, i crema la foscor del feixisme imperant. És un treball en què molts ajudarem. Tancada altra vegada la porta que obre camí. Aprenem dels entrebancs prepotents que ens apliquen, caminant amb àgil pas cap a on la llibertat ens espera. Sense papers anem pel món desconegut, a l'esguard d'un futur sense repressió. Destil·lem sucs de vida per sentir-nos millor, sota la parra del bon vi les papallones mirem. Les ombres de la vida, la malaltia i la mort són acompanyades per la llum de l'amor. La numeració dels nous diners provoca desequilibris en els cervells humans. Ens venen les quatre barres com mercaders; la infantesa ens demanarà comptes i llibres per justificar la disbauxa permanent. Treballem amb la cara cap al públic respectuós, car ens surt construir la vivència. Les set ombres són: la vida, la malaltia, la mort, l'amor, l'amistat, la germanor, la infantesa, la traïdoria. Falsedat dins el mercat, la llibertat comprimida per falsos valors. Ens perdem per paisatges plens de fal·làcies morals; el bell paradís trencat dins els miralls urbans. La violència crua ens és mostrada sense paraules amables. Ferits innocents dins escombraries. Caminar i més caminar dins la mateixa ciutat. Els dolors físics massacrats per cops destructius contra la integritat de la persona. El sacrifici voluntari és força permanent. Vivim presoners dins d'un espai limitat, sortim al carrer obligats pel rellotge del temps. Ens matxaquen psicològicament i visualment com si fóssim pedres de la Muntanya de Montserrat. Enrere i perduts ens quedem quan l'amistat és menyspreada. L'edat de la Balena, ens preguntem, i respon el cant del Mar. Ja sabem un final i molts principis, la lluita és permanència en els camins. Els diners-euros-segle-XXI enfonsant amb prejudicis de selectiva repressió. El miratge omplint la nit d'una taverna empeny la vida a Catalunya. Aquestes noies són molt maques. Estimem amb fam de llibertat. Desídia als carrers sense llum, les places buides d'humanitat. Anem per la foscor amb els ull oberts, cap a on la plenitud ens envolta. Quan treballem dotze hores ens considerem esclaus; treballant menys tots contents. No som culpables de gaudir la vida que ens envolta. Ens impregnem de vocabulari urbà, sortim cap als carrers mullats de pluja d'abril. Cada nit faig quatre camins i clònicament segueixo el batec del cor. Som més que molts més —tremolors de mort us portem, assassins d'humanitat. Som infants de tot arreu, mestres del no-res i l'infinit, fills i filles de maquis i les seves companyes; també el que és perfecte en el seu origen, ous amb dobles rovells i plats per donar. Som això i més que molt més. Som rockers-punks i sardanistes enamorats, som també el permanent temps que aquests imbècils, cretins i assassins ens fan perdre, retenint-nos en la presó de la mort —que és la seva— quan el nostre germà està encerclat entre Errenteria i el Bidasoa per cinc-cents militars-policials, i no podem anar ni al lavabo per sentir la llibertat en forma d'aigua, i molt menys avisar-lo, perquè vosaltres el voleu matar. Plorem llàgrimes que ens netegen els ulls. Amb tristor alegre sortim a la Terra amb el front alt. El matí ple de Sol ens espera joiós: sense recança ni enveja caminem vers la llibertat. Qui tenia duros fumava puros, qui té euros vol dòlars, qui tindrà or voldrà urani. Així de clar.

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Escrito por Amkiel

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